El Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires (Malba) está ubicado en el barrio de Palermo de la Ciudad de Buenos Aires. Fue fundado en septiembre de 2001 con el objetivo de coleccionar, preservar, estudiar y difundir el arte latinoamericano desde principios del siglo XX hasta la actualidad. Es una institución privada sin fines de lucro que conserva y cuenta en su patrimonio con una colección permanente de obras de artistas como Diego Rivera, Frida Kahlo, Tarsila Do Amaral, Pedro Figari, Alejandro Xul Solar, Emilio Pettoruti, Antonio Berni, Joaquín Torres García, Emiliano Di Cavalcanti, David Alfaro Siqueiros y Cándido Portinari.
El Museo de Arte Latinoamericano MALBA. (Des)Verboamérica(nizados)
- Emiliano Javier Vazquez
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Relato: La bicicleta
- Sergio Valdés Barón
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Los días se le hicieron eternos desde que su hermana María le reveló haber escuchado a sus padres decir lo que le regalarían esa Navidad. Su familia acostumbraba festejar el nacimiento del niño Jesús rezando frente a un hermoso pesebre, e intercambiaban regalos al terminar la cena Navideña. Sus papás no les habían inculcado la fantasía anglosajona de la visita de Santa Claus trayéndoles presentes a los niños durante la Nochebuena, ni la de los Reyes Magos la noche del cinco de enero.
Mitos, bulos y noticias falsas en Google
- Víctor Sánchez Infantes
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Cuando era niño, cada cierto tiempo corría en el cole el rumor de un señor muy peligroso que se ponía en la puerta ofreciendo caramelos con droga. Había otro que te regalaba calcomanías impregnadas en LSD. Que no sabíamos bien qué era eso, pero sonaba peligroso. Así que, la salida y entrada al colegio se convertía en una aventura intentando descubrir al hombre malo.
Tierra flotante
- Venus Maritza Hernández
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Voy a disgregar unas cuantas letras sueltas.
Me pongo a pensar ¿Que escribo? ¿Unas cuantas letras locas o cuerdas? O saco a las que están ya recluidas en el manicomio: mis adorables letras sinceras o de empatía.
“Lo importante es que os llevéis bien”
- Giliblogheces
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Una mancha, alrededor de la bragueta del pantalón, parda indefinida, delataba su soledad; un suéter, desgastado por la parte de los codos, se iluminaba gracias a los lamparones provocados por las sopa de sobre, que sobre su pecho descansaban desde hacía ya muchas cenas; la camisa desgastada por el cuello, más de tanto poner que de tanto lavar; sus zapatos, mutilados de guerra, aguantarían con seguridad sus últimas batallas. Sus días se convirtieron en monótonamente idénticos desde que llegó la inevitable y temida jubilación.
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